Текст песни читать дальше В цилиндре с золотым пером трудился мастер, И стол его, поросший мхом, скрипел от счастья, Ложились буквы на листок, как живые, Но тут раздался в двери стук, -- Кто такие? Ворвались злодеи и мастер шлёпнулся на пол: -- Негусто. -- эх, жалко. И тут таки взглянул на стол. -- Эй мастер, поведай где деньги, отдадим листок. -- Нет денег?! И тут же, смеясь, злодей листок поджёг.
Спалили рукопись мою, Но лишь сильней она в бою, Дым от страниц сплотиться в яд. Рукописи не горят! Живёт идеей мой сюжет, В нем для безумцев места нет, Вас буквы в камень превратят Рукописи не горят!
И обвелись виденья у мастера над головой, Собрались рядами, -- Мы охраняем гений твой! Русалки, сатиры, творения чёрного козла, -- Не выйдут из дома все кто жилают тебе зла.
Спалили рукопись мою, Но лишь сильней она в бою, Дым от страниц сплотиться в яд. Рукописи не горят! Живёт идеей мой сюжет, В нем для безумцев места нет, Вас буквы в камень превратят Рукописи не горят!
Писатель поднялся, цилиндр на голову надел. -- Эй братья на выход! Но никто выйти не сумел. Маэстро сгрёб пепел и бросил в лица палачам. -- Теперь вдохновеньем они мне будут по ночам.
Спалили рукопись мою, Но лишь сильней она в бою, Дым от страниц сплотиться в яд. Рукописи не горят! Живёт идеей мой сюжет, В нем для безумцев места нет, Как статуэтки все стоят, Рукописи не горят!